庄致一愣：“调味品？”

“对。”西奥多直起身，目光扫过厨房灶台，“那两个玻璃瓶里装的根本不是果酱。是某种发酵液，加了霉变菌种，人为培养的。颜色、气味、PH值都吻合——这是用来做假账的‘洗钱媒介’。”

众人齐齐一怔。

西奥多没解释，只朝厨房走去，掀开洗碗池下方的木质挡板。里面没有管道，只有一块松动的木板。他用指甲抠住缝隙，轻轻一掀——木板脱落，露出后面一个拳头大小的暗格。暗格里静静躺着一只锡制小盒，盒盖锈蚀严重，但锁扣完好。西奥多取出随身小刀，撬开锁扣，掀开盒盖。

盒内没有钱，没有文件，只有一叠折叠整齐的胶片。最上面一张已被展开，显影清晰：是金锚赌场后台办公室一角，桌上摊着几张账本，镜头焦点精准落在其中一本打开的页面上——右下角印着鲜红印章：D.C财政局备案专用章。而印章旁边，一行手写小字赫然入目：“已核验无误，拉塞尔亲批”。

西奥多把胶片放回盒中，合上盖子，塞进内袋。他回到客厅，站在那滩血泊边缘，忽然问罗杰斯：“死者左手肘外侧，有没有擦伤？”

罗杰斯正俯身检查Lucky左臂被压部位，闻言一怔，立刻拨开衣袖。果然，在肘关节外侧三厘米处，有一道三厘米长的横向擦伤，表皮脱落，渗出淡黄色组织液，边缘已开始结痂。“新伤，不超过六小时。”他肯定道。

“那就对了。”西奥多声音很轻，“他不是往外爬。他是想够到那个。”

他指向楼梯拐角墙壁上那只血手印下方三十厘米处——那里墙纸微微凸起，边缘翘起，露出底下一层薄薄的灰泥。西奥多用指尖按了按，灰泥松动。他取来餐刀柄部，小心撬开一小片墙纸。后面竟嵌着一枚铜质铆钉，铆钉下方，是一枚微型胶卷盒，仅拇指大小，表面覆着薄薄一层蜡，防水防潮。

“他在躲人的时候，顺手把东西藏进了墙里。”西奥多拔出铆钉，取出胶卷盒，掂了掂重量，“比底片重。里面不止胶卷。”

伯尼少立刻递来证物袋。西奥多将胶卷盒装入，封好，贴上标签。这时，门外传来一阵骚动，接着是第七分局那名年轻警员慌张的声音：“探员！门口……门口来了辆黑色林肯！车牌是FBI-007！”

话音未落，门被推开。

不是敲门，是直接推开。门轴发出刺耳呻吟。

门口立着一个高瘦男人，穿着剪裁精良的灰色羊毛大衣，领口露出一截熨帖的白衬衫，袖口金纽扣在昏暗光线下泛着冷光。他没看任何人，目光径直落在西奥多脸上，停顿两秒，才缓缓开口，声音不高，却像冰锥凿进水泥地：

“西奥多·卡特，你叔叔让我转告你——别碰金锚赌场的账本。那不是你能碰的东西。”

屋内所有人同时屏息。

西奥多没动，只将手中证物袋缓缓放进外套内袋，扣好纽扣。然后他抬起眼，直视对方：“约翰逊先生，您是FBI公共事务处副主管。按规程，您无权干涉D.C警察局凶杀组现场调查。更无权代表我叔叔发言。”

男人嘴角微不可察地抽动一下：“你叔叔昨天凌晨三点，接到白宫电话。总统先生亲自点了你的名字，说‘那个孩子太较真，得有人提醒他分寸’。”

西奥多笑了。不是冷笑，也不是嘲讽，是一种近乎疲惫的、带着铁锈味的笑。他往前踱了半步，鞋底碾过一片碎玻璃，发出细微脆响。

“约翰逊先生，”他声音放得更轻，却字字清晰，“您知道Lucky死前最后一句话是什么吗？”

男人没应。

西奥多低头，看着地上那滩血泊边缘，一滴新鲜血珠正从Lucky耳垂缓缓渗出，坠落，啪地一声，砸在暗红血泊里，漾开一圈极小的涟漪。

“他说——‘他们连我的雪茄都不放过’。”

他顿了顿，抬眼，目光如刃：

“可您知道吗？我刚数过，店里一共丢了三百二十七支雪茄。其中二十八支，烟标上有金锚赌场的暗码——小写字母‘k’嵌在‘Lucky’字样右下角。其余二百九十九支，烟标背面，都用极细钢针扎了一个小孔。孔距一致，排列成坐标。我让人查了D.C地籍图——那坐标，指向金锚赌场地下三层，B-7

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