坐在这里，是因为演技？”

余曼没说话。

董悦指尖微抬，指向邓志鸿腕间——那里戴着一只极简的铂金细链，链坠是一枚小小的、泛着幽蓝冷光的星形宝石。

“这枚‘星轨’，是红山中国2023年内部员工特别贡献奖的唯一信物。”她语速极缓，像在宣读一份死刑判决，“全公司，只颁给过一个人——当年亲手把《白鹭纪》原著版权从拍卖行截下来，塞进你办公桌抽屉里的那个实习生。”

余曼瞳孔骤然收缩。

他猛地回头。

邓志鸿仍坐在原位，姿态松弛，甚至举起酒杯朝他遥遥一敬。可就在余曼目光撞上她的刹那，她忽然眨了下眼——右眼。

一个极其细微、却精准无比的暗示。

余曼瞬间想起三年前那个暴雨夜。他醉酒归家，书房门虚掩，桌上摊着刚签完字的《白鹭纪》版权合同。角落阴影里，站着个穿实习工装的女孩，手里捏着一叠打印纸，纸上是他亲手批注的修改意见。她没说话，只把纸轻轻放在合同旁，转身离开时，右眼朝他飞快眨了一下。

当时他以为是错觉。

原来不是。

“她不是当年那个实习生。”董悦的声音像淬了冰的针，“也是唯一一个，知道你为什么非拍《白鹭纪》不可的人——因为里面那个叫陈砚的男人，原型是你父亲。”

全场死寂。

连江上的游船汽笛都仿佛被按下了暂停键。

余曼站在台阶上，背影绷得像一张拉满的弓。他慢慢转过身，目光掠过苏天翊惊愕的脸，掠过王岩若有所思的眉梢，最后，停驻在邓志鸿脸上。

她终于放下酒杯，站起身。白衣胜雪，裙摆垂落如瀑。她一步步走上台阶，高跟鞋敲击青石的声音，一下，又一下，像踩在所有人紧绷的神经上。

直至停在余曼身侧，与他并肩而立。

她没看他，只望着董悦，声音清冽如初雪融水：

“董小姐说得对。我知道所有事。”

“包括你父亲当年在长白山信托暴雷案里，替谁顶罪。”

董悦脸色霎时惨白。

“包括你母亲临终前，攥着的那张写着‘红山’二字的病历单。”

余曼侧目。

邓志鸿终于偏头，与他视线相接。她眼中没有得意，没有挑衅，只有一种近乎悲悯的平静。

“余曼，”她声音很轻，却让整个澜庭的空气为之凝滞，“你不是在找礁石。”

“你是在找，当年把你推下悬崖的那只手。”

江风骤然猛烈，吹散她鬓边碎发，露出耳后一道极淡的、新愈合的疤痕——形状，恰似一道弯月。

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